ты невольно начинаешь тосковать о нем. О том, чего не случилось, о превратившихся в прах мечтах. Повернувшись вперед, ты видишь туман и не знаешь чего ждать и как долго ты сможешь еще идти. А внутри что-то нервно мечется из угла в угол. Ты больше не мечтаешь, ты больше не романтик, а саркастик и скептик. "Где твои крылья, которые нравились мне?..." (с)...