Медленно и упорно , большими шагами идем по дороге из желтых кирпичиков в желтый домик . Мне опять холодно *закрывает форточку и закутывается в одеяло*. Во мне что-то рвется,что-то ломается, где-то теряется, я забываю себя самого... Каким я был? Каким я стал? Где тот рьяный романтик, который умел любить? Он становится хладнокровной скотиной, что исторгает любовь из своего сердца. А может так и должно?? Может так и надо?? Будь сильным духом , разбей голову ап стенку!!! Но улыбайся сквозь слезы и оскал злости )))) Твоя смерть - это праздник для других: халявная жрачка и выпивка)))